Rompeolas es hija

Rompeolas es hija
de tierra que aprende
lo que se atiende,
como la lagartija
lectora, se cobija
en la sal con duende;
rezando defiende
acuario a hija.

José Pómez
[e-mail]
http://www.pomez.net

¿Qué decir de los sonetos dedicados al Quijote?

¿Qué decir de los sonetos
dedicados al Quijote?
Lo resume: ¡Bravo amante!

José Pómez
[e-mail]
http://www.pomez.net

Madre sin nada,

Madre sin nada,
Eres ligera,
-La pequeña-,
Ibas caminando hacia atrás;
Buscando y perdiendo,
Estás llegando a la perfección,
Amaneces de noche y a veces...

...resultas casi transparente a la vida,
sólo eres: letra encadenada al alma,
y un corazón que grita;
y eso,
no se equivoca nunca
en tu levedad.

ACRÓSTICO A MELIBEA

José Pómez
[e-mail]
http://www.pomez.net

Las marejadas se calman
con la lluvia de tus lágrimas
de dulce sabor a mar
recorriendo papel blanco;
como sin creerlo queda
la letra escrita, gana
tu verso, cubre lo blanco.

José Pómez
[e-mail]
http://www.pomez.net

Respecto a lo que me apuntas

Respecto a lo que me apuntas
son prendas para estar juntas;
picos se vuelven redondos
en los recuerdos más hondos,
es mejor la seda, en fondos
los zapatos dejan puntas.

José Pómez
[e-mail]
http://www.pomez.net

Es de una fuerza que alegra
y te aleja del abismo,
es muy dueño de sí mismo,
es eterno y locuaz.
Infatigable camina,
-el amigo de apodos-,
con el legado de todos;
el corredor de la paz.

José Pómez
[e-mail]
http://www.pomez.net

Capaz de a los astros remover,

Capaz de a los astros remover,
y de proyectar sombra sin poder.
Llena con amor aunque se le quede
la vida rota; hasta que enrede
lo que imaginarse uno puede:
que el horizonte es una mujer.

José Pómez
[e-mail]
http://www.pomez.net

Cuando el alba llega a la gitana,

Cuando el alba llega a la gitana,
la infinita fragua del mañana,
aparece tumbada boca arriba;
ondulante perfil de furtiva,
asoma con la brisa creativa,
forjadora de raza más humana.

José Pómez
[e-mail]
http://www.pomez.net

Aunque pueden venir algo golosas,

Aunque pueden venir algo golosas,
no añores las curvas peligrosas,
con traición moral ahora florecen.
En la vida serena resplandecen
las virtudes si no te anochecen
con las bobas tristezas maliciosas.

Precioso tu canto de Sol,

Precioso tu canto de Sol,
aunque aquí estamos todos,
con la cabeza para abajo;
cuando se acaba el Verano
siempre toca en el oído
poner boca con las tristezas,
como los salones en obras;
ya las hojas secas pisándolas
se contraponen a tu verde
que ahora nace al revés
lleno de nueva primavera.

Luna, gracias a tus perfectos mimos,

Luna, gracias a tus perfectos mimos,
gratis, todos los lobos nos unimos.
Primeros imantados quisimos lamer
reflejo de la fiera, comprender,
cómo comienzas a fosforecer
en la fuente que siempre mantuvimos.

Un circulo es, casi; la muerte que yo conozco,

Un circulo es, casi; la muerte que yo conozco,
es de un negro, negro, intenso color hosco,
y otros dos pequeños: triángulos embosco,
que hondura de ellos, ahora desconozco.

///> (...)

Camaleón integral, a veces se nos extravía,

Camaleón integral, a veces se nos extravía,
y mucho que lo buscamos: próximo a factoría,
por rincones y macetas, sin descartar serranía;
no se hallaba su rastro, ni de noche ni de día.

Sólo al día siguiente, unimos el eslabón,
cuando maulló el gato, comprendimos al glotón,
en su lugar preferido, a la sombra del limón,
del allí llamado “Zoila”; rojizo y cabezón.

Ya se encontró la respuesta, -explicación aterra-,
a tan extraña deriva, con la que siempre se emperra,
lo difícil sin ayuda, es lo que más le aferra;
él sigue siendo apoyo, del que las letras encierra,

en la amada española, olvidada por lejana,
donde quizá ya no vuelva, ¡ay! mi alma antillana,
con la certeza terrible, un día más es mañana,
esperando esperanza, ella se volvió anciana.

José Pómez
http://www.pomez.net

Cuando las cucarachas

(A reo del cigarrillo)

Cuando las cucarachas
visten esmoquin
de Ralph Laüren
para atraer la mosca.

Es el momento
de hablarle al oído
para decirle:
¡mosca, no vueles más!

Quizás escuche
puede que lo comprenda
y que lo cumpla
si tenemos la triaca.

Si octavilla despieza

Si octavilla despieza
verás que no lo merece
porque cuando atardece
ya en Roma o Milán
la compostura correcta
de italiana es floja;
aquí consoné Rioja
donde no sé que dirán.

Es muy posible que tengas razón,

Es muy posible que tengas razón,
quizás un poeta no madure nunca;
que todo sea un continuo aprendizaje sin fin,
como los tornillos,
como las norias,
y sus pequeños -siempre son pequeños-,
burros; los que cada vez son más escasos en ésta nuestra, también mía-, geografía.

Lo que dicen de ti los demás no importa en verdad casi nunca.

Todos los días vienen esos niños poetas

Todos los días vienen esos niños poetas
que crecen sin saberlo, con sus prisas tremendas,
ellos escriben risas, estelas en el aíre,
con finísimos hilos, capaces de coserte,
a lo más desterrado de corteza terrestre:
el animal progreso, no quiere olvidarlos,
y mirando a niños, él usa la vacuna,
recordando pizarra; dentro de tu maleta.

Pedrereñas de cuaderna, a vosotras os lo digo,

Pedrereñas de cuaderna, a vosotras os lo digo,
que generosidad vuestra, ella la lleva consigo.
Pedrereños de la vida, que socorréis amigo
roto por dificultades; dando amor y abrigo.
Mi amiga lo relata, agradece a Pedrera.
Por no, olvidar a nadie, ella la recorre entera,
con sus ojos que delatan: buena gente de cantera,
la primavera que nace, allá donde ella fuera.

Pero, hay algunos nombres, que nunca olvidará:
a esa mujer hermosa, a la que llama mamá.
Al alcalde con salero; para ella su maná:
Francisco Javier Montero, de su casa dispondrá.
En otra hoja cercana, de Gilena: Joselito
del mismo árbol de vida, es secretario bendito.
Y los partidos de fútbol, quiere que queden escritos,
de Estepa contra Herrera; Curro y sus partiditos.

Lo que ella hacer quiere, imagina y enumera:
corralón con las gallinas; con los patos se esmera,
y hasta el grito de los niños, me dijo que compusiera.
Esos chicos corredores, organizaron carrera.
Y todos los jubilados, donaron palabras ciertas:
amiga no eres pobre, entre las miles de huertas
todos esos corazones, tienen sus rejas abiertas;
para tus necesidades, -todas- las tengas cubiertas.

A la ventana venían: las amapolas y rosas,
bellas palomas blancas, volaban majestuosas,
ya de cristal son sus vuelos, portándolas graciosas,
con sus picos en el aíre, rezaban jubilosas.

Para llevar sin dolores, dehesa, no exagero,
con su trabajo bueno, que, no se paga con dinero.
A los auxiliares todos, y hasta los peluqueros,
limpiadoras, celadores, a médicos y enfermeros.

Da las gracias de por vida , en el Virgen del Rocío,
encontré la dulce Dama, que por más señas amplío.
Dice llamarse Oliva , con versos lentos envío,
la esperanza más grande: ¡Ay!, ¡Jesús en ti confío!

Oliva, no eres pobre, es tu alma un tesoro,
alicatada de vida, vencido el deterioro,
con plaquetas de colores, que desterró el lloro,
de todos los pedrereños, y aquí lo corroboro.

Que no en balde te asiste, desde el día primero,
la Virgen de la Oliva, que aparece en lindero.
Y es que hasta el tuétano, del hueso más ligero,
-todo- es de tu hermano; ¡para volverte acero!.

¡Oh!, Oliva verdadera, pedrereña predilecta,
fuente de alegría viva. Y cuando esté leída,
esta nota, accesoria, no la veas atrevida,
porque yo sólo pretendo, que, hoy, estés distraída.

José Pómez
http://www.pomez.net

Cuando pinchan y se salen de sus órbitas los ojos,

Cuando pinchan y se salen de sus órbitas los ojos,
penetrando en el alma de los cuerpos con enojos,
ocurre lo más hermoso en conciencias, a manojos
todos los brazos ayudan, abren todos los cerrojos;
dando la bella sensación que siempre estuvieron flojos.

“Se busca un terrorista,

“Se busca un terrorista,
mudo emisor de globos
que no tema: a mil lobos,
y odie ferrocarril.
Para quemar estación
de Isla si la hubiese;
además se agradece
a ser posible cerril.

Con la estación quemada
Se logrará esa meta,
y la obra más completa;
que trabaje albañil.
Se ofrece nocturnidad
con plus, rápido trabajo,
el mejor de los destajo,
con contrato mercantil.”

Es allí en la isleta
de día que no de noche
donde aparca el coche
apartado del carril.
Y sobre su parabrisas
Estaba algo sujeto
Como si fuese decreto
escrito por ministril.

Es de color amarillo
el cartel que no serena
la mirada te barrena
como el mejor buril.
Mojada la papeleta
-la frase roja marea
remate de azotea-,
como un ataque febril.

Allí cercano al puente
rezaba en el anuncio
lo que aquí denuncio;
sin tener ningún atril.
No es sonrisa de gracia,
es el fuego derretido
causado por el despido
por lo menos incivil.

Mira en la caja tonta,
aviso es enviado
en este caso aislado
sin peligro de misil.
Ayudados por amigos,
de tierra, de los austeros,
vencen con pocos bomberos
las montañas de marfil.



Fuego de sal come llamas,
avisando impidiere,
¡Ay!, -aquél quien bien lo viere-;
ese panfleto, hostil.
De la señal de alarma
quien lo pueda evitar,
que use un celular
con la Guardia Civil.

Que aunque esté mal decirlo
y no sirva de ayuda,
con la octava aguda.
yo, ya moví el alfil...
Yo, ya declamé con versos
en mis malas octavillas
agudas y muy sencillas
como piedra de esmeril.

Y me cuentan mis orejas
alargadas en la noche
-para ti de un fantoche-
-si las cuento más de mil...
Que permite esa gracia
quemar lo que más anilla.
¿Por qué desde dulce silla
lo consiente el edil?

Y así, ya digo hoy
cuando se fundió fusible
que sin Dios es imposible
el poder de discernir.
Contra esas mermadoras,
largas, advertencias flexibles
resultan inteligibles
cuando te habla el kril.

José Pómez
http://www.pomez.net