En el centro, está la poesía,
auténtica, pura, bien cortés,
tú la ves; como flores que tal vez,
¡Ya lo temes!, se sequen algún día.

Intérprete, manzana, armonía,
hoja de parra número la diez,
sin porfía, y con la honradez
de tus hechos: telón de cercanía,

cuando torpe inercia deforeste
tu pino noble, ya sin la madera,
sin anillos chiquitos, sin edad.

Zoa eres mi órbita celeste;
pero, en lo truncado exageras
con tus letras preñadas de bondad.

José Pómez
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